Os livros são empilhados desordenadamente num canto do salão só para serem removidos no dia seguinte, o sol começa a se por e a luz do farol, intermitente, já ilumina o seu quarto.
Ora de sonhar, amanhã começa tudo outra vez. E Sísifo sonha com seu trabalho infinito.
Sísifo sifú nesse trabalho!!!
ResponderExcluirSomos todos Sísifos e como condenados que somos fazemos diariamente nossos trabalhos sem sentido, sem resultados,vivendo esse moto-contínuo que só a morte para nos redimir
ResponderExcluirCom certeza...
ResponderExcluirMUITO BOM!
ResponderExcluirMas antes da morte, vem a aposentadoria!!!!!!
Beijos
Mirze
Às vezes, às vezes...
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